O Real

Poema.

Brinco sozinha à enseada,
O oceano obedece à liberdade do vento, 
Pressinto bem perto a figura desnudada
À sombra da lua, de cabelo sangrento. 

Enrubesce-se minha face, 
As ondas, irrequietas; 
Cada passo move com classe
As curvas de seu corpo, tão certas. 

Fremente torna-se a visão de um mar morto, 
E seu andar move prístinos gritos em compasso —
Meu lábio pulsa absorto, 
E o baixo âmago entrega-se extático. 

Suas mãos sobre mim; um toque, 
E acordo antes que me afogue.