Acordei, meio-dia, no inferno, 
Sem as palavras sob as quais incendeio, 
O ar era opressivamente terno
E tudo vinha-me como um floreio. 

E Satana disse: "Buongiorno". 
Mal lhe pergunte — ‘qual razão?’
“Agiste bem em seu mundo morno,
Viveste de mentira e inversão...”

Sentei-me à pedra branca, 
Por este legado, que afã, 
‘Desde criança?’
“Foste minha alazã.”

As palavras dela ressoaram como mil
Não havia nada ardil.

Nada limpa-se quando me lavo, 
Furor límpido deixa rastro
Para incógnito insulto bravo,
Austero, como em topo de mastro. 

Tal desbalanço corpóreo
Irrita-o abscondido,
O azulejo precede linóleo
No tremular de um corpo caído. 

Há bucolismo indecente
Neste gosto repartido:
Sonho dolente,
Pouco alarido. 

Posto que o nada sempre se justifica
Qualquer tentativa de razão cínica. 

Desceu-me a nuvem roxa no píncaro 
Do mais absoluto breu, 
Borbulhou, por entre as pernas, o sangue de Ícaro —
Foi a noite quem mais sofreu. 

Astarte; querida...
Cubra de brilho antigo
Esta profunda ferida, 
Dizima-me este sentido

E complete seu caminho finito, 
Por onde minha fé passa,
Cujo coração levas consigo; 
Use-me como tua espada.  

Dispa-me e olhe-me, vagarosa e profunda, 
Pinte-me o rosto, antes que eu durma. 

Arraste-se, figura de choro cego, 
Chie; morra; queime na chuva,
Vomite sua víscera, cujo bem nego, 
Sussurre: para tal vida não há cura...

Estação que passa, pela qual gotejo, 
Daquela noite afogada,
Cuja infâmia não lembro, 
Sobreveio minha dominância estrelada. 

Espere, não sei o que sinto, 
E sua folha resseca forte, 
Que é este gosto tinto? 
Não há mundo que crê em sorte!

Vindouro chuvisco, gênese fac simile,
Não há vida que mais me anime. 

Ela pode nascer, não temas, 
Seu virtuoso espírito juvenil 
Não trará senão problemas
E porá fogo nesta vida anil. 

Paira um espírito contínuo 
Em sôfrego amor suspenso;
Virá a pôr escrutínio
No calor do coração tenso. 

É morte que transfigura, 
Devir que engrandece
Com desejo e ternura
Até quem padece. 

Ela pode nascer, pode ser sua, 
Basta que incline-se e reze à lua. 

Brinco sozinha à enseada,
O oceano obedece à liberdade do vento, 
Pressinto bem perto a figura desnudada
À sombra da lua, de cabelo sangrento. 

Enrubesce-se minha face, 
As ondas, irrequietas; 
Cada passo move com classe
As curvas de seu corpo, tão certas. 

Fremente torna-se a visão de um mar morto, 
E seu andar move prístinos gritos em compasso —
Meu lábio pulsa absorto, 
E o baixo âmago entrega-se extático. 

Suas mãos sobre mim; um toque, 
E acordo antes que me afogue.  

Tu és-me morte que chove como prego fino, 
Pois prometes conceber em direção ao precipício, 
E fazes da mente um abrigo, 
Apenas a dirimir em solstício. 

Tu, que me açoitas sem ser castigo, 
E que de tua volúpia incute em mim um querente crasso; 
Sinta que não sobra-me nem o mísero aquilo 
Agarrando-se por último ao santo cravo. 

Burile descortês, minha senhora —
A seu mando é onde me acham,
Esbelta, como criança que chora, 
E cuja pobre inocência caçam. 

Dirija e desvele-me, pois bem, sem misericórdia, 
Quero renascer junto ao mundo, a nova rainha de Troia. 

Emplume-se, venha ao mundo rijo, 
E fale com violento vício gracioso,
Aos pedestres deste mito, 
Sobre as penúrias deste breu tormentoso. 

Corra; não seja diurno, 
Aja como meu πάθος,
Nos entreolhares do poente taciturno, 
A que o público não desconfie deste καιρός. 

Intervenha e medeie, minha lástima, 
No mundo a que foste pinchado, 
Paira-se de agência última, 
E mantenha-o ocupado. 

Nesta noite, porém, brinque cintilante comigo, 
Prive-se do amanhã, que sequer pode ter existido.  

Olhe-me, meu bem, veja-me! — 
Por debaixo deste manto álgido
Onde as folhas outonais carecem de carinho. 
Depressa, não tropeces ou acanhe, 
Sem que perca os recortes rápidos 
De uma lente se partindo. 

Agarre este último segundo 
De mãos encontrando-se em pleno repouso, 
Sem necessidade de colo, como os minúsculos
Pontos deste firmamento moribundo, 
Que em desterro nada louco 
Findou-se em pouco escrúpulo. 

Tordilho negro, corvo endiabrado, 
Monotom entre luz e sombra, 
Que acabou comigo. 
Empreste-me os olhos de bom-grado
E ajuste a perspectiva desta pompa 
No entremeio deste zunido. 

Pois, claro, tornei-me musa, 
Do olhar franzido, 
Do capote amarelo; 
Quem sou eu nesta escusa? 
Tal mulher do riso esquecido
Sonhando em ritornelo. 

Sinto-o, como novelo. 
No corpo desta conversa uma moldura de feitiço, 
No diabrete que ali espreita com zelo 
Como vizinho de cortiço. 

Sem palavras novas a desembocar, 
O oco ósseo do pássaro caído, 
Visto neste exemplo de despencar 
Engolir a morte em um zunido. 

Pressinto, deprimente, mudança tonal, 
Do que se fazia onda em caricatura, 
A cair pelo rosto — zona frontal, 
No recanto desta tela sem fundura. 

Escuto-os, são cantos de apavoro, 
Que ainda prescrutam socorro. 

Ando conversando com um cavalo desbocado, 
Sua cabeça em meu quarto jaz pêndula sob fios de linho;
Sorrindo, porém, importo-me com seu corpo decapitado, 
Onde aqui neste estábulo nutro feito filho. 

Mas a lua entreolha desconfiada, 
Brincando lasciva com o que é de meu domínio. 
Raivoso, o pescoço relincha minha ira desgarrada, 
Ordenando contraponto ígneo. 

A face imponente se desconjura, 
Vitória intensa foi selada, 
Desfazendo em brandura, 
A rigidez de mentira desvairada. 

A carne afoita derrete em um estalo
Alimentando a sina daquele cavalo. 

Wisdom, normally regarded as the main objective of life along with happiness, is itself variable enough to transfigure into both good and bad, emotionally complex result of maturing and inner — almost childlike, joyful sense of existence. In order for it to grow, for every memorable moment of life to be molded and shaped to reflect consistent truth in self-expression, seemingly like a plant, a place of comfort and nourishment is necessary — and then we have it, a perfect, bright and greenish plant! — no representation whatsoever. Although put in literature form, this syllogism remains of simple understanding: “where it rains, it must get wet”. The world, in other hand, doesn’t act accordingly to the expectations we, as creatures too afraid to face reality, want to believe. Even tough we dream about the light and tell tales of how darkness must be avoided, the tide’s movement of life is of a haunting, inexplicably perspicacious and seductive greyness.

There isn’t any news to this, and for it to not just repeat an overly said truth — at least truth in the heart of the ones whom once carried the weight of the world at some moment —, my own, very summarized state on self-knowledge must be told.

Por favor, por favor, 
Besunte com a cera do candelabro esta cinza carne, 
Usurpe, arranque e faça anímica esta dor, 
Descarte, como as tripas de boi em resto de tarde. 

Continue, continue, 
Porque quero enxergar prédios se comendo, 
E sóis com pensamentos de invejável pretume, 
Deixar escorrer pelas veias este alheamento. 

Finalize, finalize, 
Por você darei luz ao nosso broto, 
Tentá-lo-ei para que regozije na crise 
Deste velho mundo ainda por ser morto. 

Que antípodas invoquem a realidade pictórica
Tracejada com gracejos de cólera!

Que imaginativo futuro audaz
Aqui despindo-se de valor unitário, 
Demonstrando certa acuidade na paz
De um cataclismo à fenomenologia corolário. 

Esta não mais eu, de fisionomia aduendada —
Com olhos cetrinos que transpõe chão e teto...
Fumo incerto; contradição dada, 
Duplo místico para ter-se perto. 

Do Outro volta não costumeiramente se garante, 
Entretanto sabe-se que em um cadáver há tensão; 
Que para a alegria do viajante, 
Consagra-se em diferença e repetição. 

Pergunto-te, finalmente então, 
Quais males vivem apenas de alusão? 

A figura de Baal pairando sobre nós
Expelindo álgido fogo neste quarto, 
Escolheu a você como porta-voz 
E a mim como felizardo. 

Sua fumaça fraca chama-me a atenção:
Vejo vários de meus olhos derramados sobre o recinto, 
Chorando sob o fino véu de fecunda repulsão; 
E meu braço em seu estômago, faminto. 

Ao redor de minha alma, animais que falam, 
No recanto de sua aura, crisálidas pela metade; 
Simbolismos incertos que bailam 
Diversos fulgores de verdade. 

Desta crua conexão terrena me levanto, 
A visualizar este novo eu, renegado por um santo. 

Tu que me és perdido estranho, 
De tua veste e trejeito pouco pode ser dito, 
Entretanto vejo darem-te banho, 
E chamarem-te de querido. 

Todavia sua presença foi se tornando acolhedora, 
E o novo frescor passou a tomar espaço, 
Criando esta nova escolha, 
Onde encantamento era seu traço. 

Mas houve de seu cavalo um dia ter retornado,
Carregando esta chuva magnânima,  
Deixando a todos em galope calmo. 

Porém sua ida ressoou feito salmo,
E com a dança noturna de orgasmo, sangue e lâmina, 
Ninguém havia sobrado. 

Há no píncaro deste movimento herege 
Um princípio de sentido trágico, 
Seu coração que pulsa, que cresce, 
E meu ímpeto antropofágico. 

Carne desnuda, este bom mel coral, 
Fato do qual não necessita-se crivo; 
Os grunhidos de um sacrifício dental 
E o grandilóqüio uivar de um lobo vivo. 

Contudo neste sonho não mais lhe reconheço
E sinto na disformidade um recíproco laço, 
Fito vigor deste olhar com o qual compadeço,
E vejo espalhados os meus pedaços. 

Desaprendendo a orar, continuo ouvindo
O desejo de dois deuses, rugindo. 

Diga-me, há razão de ser eu
Tal monstro ambíguo, encantado? 
Neste diálogo que se sucedeu
Onde todo o terror foi desvelado? 

Sei, quero-o infusionado
Como o profundo aroma de um crime.
Vê-lo pendurar em retrato
Sua nova face, sublime. 

Queremo-nos em natureza ditirâmbica; 
Conquanto carrego limite em fardo, 
Assemelhada ao escorpião de fé lânguida
Que apenas pode imergir, em fato. 

Caso verdade pudesse, infatti, mentir, 
Escolheria em sua aura sumir. 

Começam os passos amarronzados, 
Indiscutíveis entre legião de temerários, 
No que a força faz-me soldado — desarrazoado, 
Em psicótico fitar ao calvário. 

No que cai a lua, 
E as nuvens juntam-se em insólita escuridão; 
Ouço um ruído, tal qual caricatura, 
Todavia minha vista segue aquele homem sem chão. 

De súbito, sinto a viscosa chuva manchada em vermelho, 
E neste levante chistoso, ensejo —
Ouvi o estrondo de um cão peludo a rasgar-me os companheiros 
E agora sou o homem a quem neguei desejo. 

Neste cenário críptico de pandemônio, 
Enxergo com afinco minhas asas rubras, atônito. 

Ouvi nos versos de Blake 
A estória de um Deus cruel, 
Que num verso que treme, 
Sobrepujou a todos feito um corcel! 

Depois observei a celeuma de pessoas sem rosto, 
Que bradavam qualquer coisa sem esmero, 
E lancei sobre eles as imprecações de um olhar justaposto, 
Desejei que lá não estivesses; assim espero... 

Agora sim, precisamente neste momento, quero encontrá-lo, 
Para decidir de que carne tu és feito, 
E ter meu deleite batizado em seu sangue negro. 

Já não tenho coração para o estrago; 
Meu espelho é um dragão perfeito, 
Devorador de imagos em sonho tenro.